Für den nimmermüden !
Die Wache.
Auf dem Posten steht der Krieger
Späht und lauscht hinaus ins Weite,
Ob der Feind durchs Dunkel listig
Schleiche zu verwegenem Streite.
Schnee fliegt scharf ihm in das Antlitz,
Wind fährt durch die grauen Haare,
Doch als treuer Mann bewacht er
Seinen Platz schon lange Jahre.
Horch! — schlägt auf dem Thurme langsam
An die Stunde schon die Glocke,
Oder ist es eine List nur,
Die vom Posten ihn verlocke?
Zum Gewehre greift er. — Sich dort —
Dunkler als die Nacht den Schatten.
»Präsentirt!« — befiehlt es plötzlich,
Doch er fühlt die Hand ermatten.
»Abgelöst!« — Die schwere Lanze
Gleitet auf den Boden nieder,
Zwölf Uhr schlug es. Todesschauer
Lähmt des alten Kriegers Glieder.
Leise knistert's auf dem Schneefeld, —
Aufwärts zu der Rampe klettern
Schon die Feinde, — plötzlich rollt es
Wie ein Sturm aus Donnerwettern,
Daß entsetzt sie stürzen abwärts
Und in wilder Flucht zerstieben,
Denn mit einem Athemzuge
Hat der Tod sie fortgetrieben.
Morgens fand erstarrt der Hauptmann
Auf dem Schild den alten Krieger,
Durch das Feld zerstreut die Feinde
Vor dem unsichtbaren Sieger.
Und es zeigt uns dort das Kirchlein
Aus der grauen Vorzeit Tagen,
Wie der Tod mit einem Hauch einst
In die Flucht den Feind geschlagen.
Adolf Pichler |
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Und die KE bei Thomas Cook lockt ja auch noch ... 